Werner M.

Als der Krieg zu Ende ging, es muss im Februar oder März 1945 gewesen sein, fuhr eine Autokolonne der SS mit Lautsprechern durch die Straßen und forderte die Bewohner auf, in den Häusern zu bleiben, die Haustüren abzuschließen und die Fensterläden zuzumachen. Ich aber war neugierig und hab trotzdem heimlich durch die Ritzen der Fensterläden gesehen.

Durch die ehemalige Kaiserstraße kam an der Post entlang zum Wilhelmplatz (heute Platz der Einheit) eine Häftlingskolonne. Der Zug mit den Elendsgestalten wurde rechts und links durch SS-Männer mit Hunden und Gewehren begleitetet.

Es müssen hunderte Häftlinge gewesen sein. Sie trugen gestreifte Jacken und Hosen und waren teilweise barfuß. Sie sind Richtung Nauen gelaufen. In der Mitte dieses Elendszuges waren hin und wieder große Wagen mit Gepäck drauf. Eigentlich waren das Pferdewagen, aber die wurden auch von Häftlingen gezogen.

Es war ein schrecklicher Anblick. Ich bekam zum ersten Mal richtig mit, worüber mein Vater manchmal gesprochen hatte.

Bei Alarm hatten wir keine Angst mehr, das war schon fast normal in der Zeit. Und ich bin auch nicht mehr in den Keller gegangen. Am 14. April 1945 war mein Bruder zufällig von der Front auf Genesungsurlaub. Er hatte eine Schussverletzung, von der er sich aber schnell erholte.

Wie immer bin ich auch in dieser Nacht nicht in den Keller gegangen. Mein Bruder aber rannte nach dem Alarm in den Hof und plötzlich war es taghell. Das waren die Leuchtbomben. Er bekam schreckliche Angst und hat nach mir geschrien. Ich schlief in einem Anbau zwischen Vorder- und Hinterhaus.

Das Fachwerkhaus hinten fiel dann ganz schnell zusammen. Mein Bruder brüllte mich an, ich soll machen, dass ich rauskomme. Ihm war das unheimlich. Ich weiß noch, wie er zu mir sagte, dass er lieber an der Front sein würde, denn da wüsste er, von wo der Gegner kommt.

Ich bin im Trainingsanzug mit dem Nachthemd drunter und mit Turnschuhen an den Füßen in den Keller gerannt. Ich saß in der Mitte des Kellers, als eine Luftmine auf den Hof niederging und dabei die Grundmauern zerdrückte, das waren 50 Zentimeter dicke Mauern! Kisten flogen um uns herum wie Streichholzschachteln. Wir konnten in all dem Staub und Ruß die Hand nicht vor den Augen sehen. Im Keller war auch ein Wasserzuber, in den tauchten wir Tücher und pressten sie vor unseren Mund, damit wir wieder Luft kriegten. Plötzlich haben wir über uns in den Himmel gesehen – und das bei einem dreistöckigem Haus! Mit der nächsten Bombe war die Lücke wieder zugeschüttet. 14 Menschen starben in unserem Keller.

Der Angriff war nach 20 Minuten vorbei und wir wollten nur noch raus, obwohl es immer noch knallte. Das war der Munitionszug am Bahnhof, aber das wussten wir damals nicht. Ein Fenster war die einzige Öffnung zur Straße. Durch das krochen wir heraus und uns war völlig egal, ob da Steine von oben geflogen kamen, wir wollten nur raus.

In meiner Panik bin ich dann zu unserem kaputten Haus gelaufen, um noch irgend etwas zu retten. Rausgeholt hab ich aber nur lauter Quatsch, was ich im Schutt greifen konnte: Dessertteller und ein paar Kaffeetassen. Überall lagen die Balken und es brannte. Während ich das tat, dachte ich noch, warum hält mich jemand an meinem Fuß fest und es wurde ganz warm in meinem Turnschuh. Ich sah dann, dass ich in einen Nagel getreten war und mein Fuß sehr angeschwollen war. Schmerzen verspürte ich in dem Moment nicht. Ich rannte dann in das Krankenhaus in die Neue Königstraße (heute Berliner Straße), weil mein Fuß immer dicker wurde. Erst da begriff ich, was passiert war. Der Keller lag voll mit Verletzten und stöhnenden Menschen. Es war schrecklich.

Ungefähr eine Stunde war vergangen. Die freiwillige Feuerwehr hatte mit Hilfe von Zwangsarbeitern gerettet, was zu retten war. Die Innenstadt brannte, wie man es sich nicht vorstellen kann. Und ich heulte und fragte meinen Papa, wie es jetzt weitergeht. Er streichelte mich und sagte zu mir, mach dir mal keine Gedanken, das bauen wir schöner auf, als es je war. Zehn Tage später war er tot. In dem Artilleriefeuer hat er erst einen Fuß verloren und ist dann in der Nacht des 24. April im Lazarett gestorben. Mein Vater war 52 Jahre alt.

Unsere Wohnung war zerbombt, da war nichts mehr zu retten. Uns nahm dann ein Kunde auf, der ein Wohnboot besaß. Auf dem konnten wir zwei Tage übernachten. Der Mann hatte eine jüdische Frau, die er versteckt hielt und der Sohn musste das Victoria-Gymnasium (heutige Helmholtz-Gymnasium) verlassen, weil er halbjüdisch war. Die Familie fühlte sich immer sicherer, als absehbar war, dass der Krieg zu Ende ging. Alle drei haben überlebt. Als die Russen kamen, wurde das Wohnboot als Fährschiff benutzt. Wir zogen in den Keller unseres Hauses und waren froh, ein Dach über dem Kopf zu haben.